ANTIQUÁRIO

                                 (à Camila Amaral)  


Quando o que dizes sem pensar

Provoca embora não queiras,

Repressão em meu espírito,

Eu calo e choro...

Se nem um mísero afago

De tuas mãos pequenas eu tenho

Por direito, porque quisera eu

Ouvir agrados por tua fala?

Os ventos que por ora nos sopram

Passam como passam as palavras, e

Como estas, deixam fragmentos de feridas.

E para meu sustento, eu os guardo e escrevo...

Aceites que o mal do poeta é não falar!

Que seria este sem os resquícios de dor

Que em seu peito lateja?

Perderia como míope que, em ausência de luz

Perde os óculos, teu instrumento de sobrevivência!

Por isso, quisera eu pedir-te que

Não me fales com superficialidade,

Fales o absurdo e adoeça-me,

Mas, por obséquio: Que tuas mãos fiquem cegas

Só até o momento em que, num dia sereno,

Molharem-se com meu pranto.

Sim... Fales para que eu viva,

Mesmo que em lástima, pois é esta minha sina!

Não é de meu grado que meu isolamento

 Faça-te dor, mas se te faz, fales,

Como num dia fez, ao entregar-me

Aquele pedaço de humildade que amassei.

Decerto, um dia quando eu encontrar

Me será desconhecido...

O tempo terá levado tua cor e

A maciez das mãos que o rabiscaram,

Porém, o aceitarei como no dia que o fiz cobertor,

E lembrança será para sempre...

Coleciono sofrimentos,

E são estes que me salvam.

Por ti, moça, tenho grande estima

Mas o teu bilhete está guardado

Na caixinha de meu antiquário!